MARIO JORGE DE LELLIS

CANTO A LOS HOMBRES DEL PAPEL SELLADO

 

Uno los ve fundamentales, tristes,

palideciendo al puro contacto con las rosas

con larga urbanidad prolijamente seca,

ojo de gancho duro, talonarios,

y aroma de calas siguiéndoles las muertes,

y un impecable estar adentro de la ley

como al fondo de un sótano marino.

 

Uno los ve con cosbatas y gominas,

electores correctos,

fanatizados cuerpos bajos el saco,

inmóviles, de negro, cerrando abriendo puertas,

decreciendo en constante pulso inútil.

 

Uno los ve al margen de las cosas vivas,

hazmerreíres serios,

impermeabilizados.

 

Uno quisiera alzarlos hasta las lentas noches

donde duele la acacia y las lunas varían

de acuerdo al pensamiento;

uno quisiera alzarlos hasta el salado sitio de los mares

donde navega en busca de occidentes

el leve calamar o la gaviota;

uno quisiera despertarlos, acaudillarlos,

llevarlos al jilguero, a la harina,

al quiróptero hundido entre las sombras

de las malditas casas,

a la dulce majada renovada en el muy blanco sur,

al taller con muchachas que se asoman al día

sonriendo sus cansancios,

al gangoso impedido en una esquina,

al tañido violín, a la metáfora,

al viento y al cereal y al perejil

y a las más altas cumbres y a la niebla.

 

Uno quisiera incluso concederles un poco de horizonte,

un dorso de sus días, un quiosco entre las nubes,

un extraño país con calabazas,

con altos cuellos de ocas investigando lluvias.

 

Puesto que no verán este fanal del mundo, de los hombres,

de las tallas auténticas,

de la lana abrigándonos las carnes del invierno,

del mar impenetrable penetrando

en un ritmo de ojos y palomas.

No sentirán ciprés, abeja , río,

no sentirán amor tendido como un tierno animal

buscándose en los dedos,

ni una impalpable vida funcionando en los latidos mínimos.

 

Uno quisiera incluso que supieran,

que se fueran con vientos por el mapa

como nos fuimos todos los raros mensajeros

del aire y de las cosas.

 

Pero siguen allí, fundalmente, tristes,

cumpliendo sus deberes,

oxidando sus caras poco a poco,

con acalambramiento amargo entre los dedos,

sin saber por qué son, sin comprender tampoco

que inevitablemente terminarán nutridos de materia.

Duros. Solos.

 

Poema de Mario Jorge de Lellis, extraido del libro: CANTOS HUMANOS, Colección "Ventana de Buenos Aires", Bs. As., 1956.