DISTINCION A HÉCTOR NEGRO

 Un proyecto de la legislatura porteña declara Personalidad Destacada de la Cultura a Héctor Negro, fundador del legendario grupo poético "Pan Duro", y autor de tangos emblemáticos.

 La ceremonia se llevará a cabo el martes 11 de Junio a las 19, en el Salón Montevideo del Palacio Legislativo, Perú 160.

             Héctor Negro, seudónimo de Ismael Héctor Varela (1934) es poeta, autor, periodista y docente. En 1955 fundó el grupo poético "Pan Duro", que reunió a Gelman, Bignozzi y Ditaranto. Años después, ya en el terreno de la música, integró el grupo La nueva canción de Buenos Aires, del que fue fundador y animador junto con Osvaldo Avena y Reinaldo Martín, entre otros. Desde este lugar comenzó a trabajar en una línea renovadora de la letrística tanguera. Dos obras suyas merecen especial atención por su significado y trascendencia: Viejo Tortoni (en coautoría con Eladia Blázquez) y De Buenos Aires morena (sobre una renovadora milonga compuesta por Carmen Guzmán).

             Mercedes Sosa, Susana Rinaldi, Osvaldo Pugliese, Osvaldo Piro, Roxana Falasca, José Sarralde, Opus Cuatro, son algunos de los intérpretes que han recreado su obra.

             Ganador de numerosos premios a su trayectoria y méritos, Negro es, además, profesor del Centro Educativo del Tango, del Liceo Superior del Tango y de la Diplomatura Superior del Tango de la Fundación Konex, miembro de la Academia Nacional del Tango y de la Academia Porteña del Lunfardo y fue Director de Cultura de SADAIC entre 1994 y 1997.

 Dice Susana Rinaldi: "Héctor Negro, siempre serás el gorrión que el barrio necesita".

Participarán del homenaje Horacio Molina, Patricia Barone, Javier González  y Mariana Avena.

DESPUÉS DEL SUBTERRANEO

de Hector Negro

La boca del subte,

abruptamente,

dispara oficinistas,

bancarios,

manyapapeles,

ratones de oficina de distintos pelaje,

hacia grises cuevas,

huecos sin sol,

sin verde, sin canción.

Corren

torpemente,

desarmando su empaque,

esquivando autos,

vehículos diversos

y nadie mira al cielo

ni sabe

de aquella nube blanca

que se posó en la torre,

de aquella azul paloma que picoteo una hebra

de hierba solitaria.

Se desarman

en el apuro incierto.

Se les clavan relojes

en la sienes pálidas,

amenazas de jefes, jefecitos,

reconvenciones. mufas

de otros como ellos

que por una tajada más

descargarán sus frustraciones

sobre sus jadeos y sus miedos,

hoy demorados dos o tres minutos.

Algo más tarde,

allí

en sus escritorios,

algunos de ellos,

puntualmente

ajustando el dogal de sus corbatas,

leyendo el diario,

revistas de moda, de chismes, de deportes,

los últimos "best sellers",

sellando inútiles papeles

etcétera,

hablaran de la falta de cultura de las masas,

de los malos políticos,

de la gente que suele pensar con el estómago,

de los países bien organizados

adonde habría que irse

de una buena vez

y,

oh caramba¡

de las pretenciones cada vez más crecientes
del servicio doméstico,

No obstante en uno de esos sitios, por ejemplo,

podrán registrarse algunos hechos

ciertamente saludables.

Desde el cuarto piso para arriba,

las ventanas que dan al este,

revelan que hay un río impensadamente hermoso

y algunos se dan cuenta.

Las que dan al oeste,

desnudan techos y alturas

de una ciudad desconocida

que alguien podrá descubrir.

La dactilogarfa que ha llegado en estos días,

tiene unos ojos de imprevistas tormentas

con colores de sueño,

y nadie la ignora

A cierta hora de la tarde se posa en una ventana desolada

y distra a algunos imperturbables técnicos.

Una empleada del piso,

exhibe solamnete dos veces a la tarde.

pero todos los días,

unas piernas dignas de la mejor atencion.

A la hora del almuerzo

hay quienes van a comer su "sandwichito" a la plaza,

para mirar el cielo por una rato.

Todas las semanas, hay fin de semana.

En algunos escritorios hay vasos con flores.

El ordenaza del tercer piso, se ha enamorado.

Alguien dijo no, alguien dijo basta, alguien dijo creo.

Yo acabo de escribir este poema.

La vida continúa ganando batallas importantes.

Siguen siendo nuestras,

la esperanza,

la posibilidad de ser, de crecer, de cambiar.

Estamos vivos,

pese a todo.

Hector Negro; Ciudad de los flacos aires, Ediciones 2X4, 1981. pp-55 57